Escribo sometido a un
considerable estrés ya que esta noche acabaré con mi vida. Me
lanzaré al sórdido pavimento desde la ventana de la buhardilla.
No puedo soportar más esta tortura. No me queda ni un céntimo y
se han acabado mis reservas de lo único que hace mi existencia
tolerable, una droga. No crean por mi adicción a la morfina que
soy un enclenque o un hedonista. Cuando hayan leído estas páginas
garabateadas apresuradamente quizás puedan aventurar por qué
necesito el olvido o la muerte, aunque nunca puedan comprenderlo
del todo.
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